Poemas que falam da morte. A única maneira de enfrentar a morte é vivendo! Parece um paradoxo, mas não é. Muitas pessoas passam pela vida e não amam, não desfrutam, não riem, não brincam e cultivam o ódio em todas as suas ações, deixando-se levar por misticismos e crendices.

Poética

De manhã escureço

De dia tardo

De tarde anoiteço

De noite ardo.

A oeste a morte

Contra quem vivo

Do sul cativo

O este é meu norte.

Outros que contem

Passo por passo:

Eu morro ontem

Nasço amanhã

Ando onde há espaço:

– Meu tempo é quando.

Vinicíus de Moraes

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza.

Pablo Neruda

SONETO LXV

Se a morte predomina na bravura

Do bronze, pedra, terra e imenso mar,

Pode sobreviver a formosura,

Tendo da flor a força a devastar?

Como pode o aroma do verão

Deter o forte assédio destes dias,

Se portas de aço e duras rochas não

Podem vencer do Tempo a tirania?

Onde ocultar - meditação atroz -

O ouro que o Tempo quer em sua arca?

Que mão pode deter seu pé veloz,

Ou que beleza o Tempo não demarca?

Nenhuma! A menos que este meu amor

Em negra tinta guarde o seu fulgor.

William Shakespeare

Morte, não te orgulhes, embora alguns te provem

Poderosa, temível, pois não és assim.

Pobre morte: não poderás matar-me a mim,

E os que presumes que derrubaste, não morrem.

Se tuas imagens, sono e repouso, nos podem

Dar prazer, quem sabe mais nos darás? Enfim,

Descansar corpos, liberar almas, é ruim?

Por isso, cedo os melhores homens te escolhem.

És escrava do fado, de reis, do suicida;

Com guerras, veneno, doença hás de conviver;

Ópios e mágicas também têm teu poder

De fazer dormir. E te inflas envaidecida?

Após curto sono, acorda eterno o que jaz,

E a morte já não é; morte, tu morrerás.

John Donne

O que é a vida e o que é a morte

Ninguém sabe ou saberá

Aqui onde a vida e a sorte

Movem as cousas que há

Mas, seja o que for o enigma

De haver qualquer cousa aqui

Terá de mim o próprio estigma

Da sombra em que eu vivi.

Fernando Pessoa

Numerar sepulturas e carneiros,

Reduzir carnes podres a algarismos,

Tal é, sem complicados silogismos,

A aritmética hedionda dos coveiros!

Um, dois, três, quatro, cinco... Esoterismos

Da morte! E eu vejo, em fúlgidos letreiros,

Na progressão dos números inteiros

A gênese de todos os abismos!

Oh! Pitágoras da última aritmética,

Continua a contar na paz ascética

Dos tábidos carneiros sepulcrais:

Tíbias, cérebros, crânios, rádios e úmeros,

Porque, infinita como os próprios números

A tua conta não acaba mais!

Augusto dos Anjos

Morte, minha Senhora Dona Morte,

Tão bom que deve ser o teu abraço!

Lânguido e doce como um doce lago

E, como uma raiz, sereno e forte.

Não há mal que não sare ou não conforte

Tua mão que nos guia passo a passo,

Em ti, dentro de ti, no teu regaço

Não há triste destino nem má morte.

Dona Morte dos dedos de veludo,

Fecha-me os olhos que já viram tudo!

Prende-me as asas que voaram tanto!

Vim da Moirama, sou filha de rei,

má fada me encantou e aqui fiquei

à tua espera... quebra-me o encanto!

Florbela Espanca

A morte

Quando o sol já não parece tão brilhoso

E turvas águas tingem a beleza do mar

O corpo ao trabalho torna-se ocioso

Não se tem mais a alegria de cantar

Nada mais resta para esse já não moço

cuja vida foi alegria sem par

O fim chega para esse velho  ansioso

que perdeu até a coragem de amar

Quem pode com esse tempo tão implacável

que irado avança sorrateiro

Força existirá na terra ou no céu ?

A vida extingue-se nesse moribundo

que a tudo assisti alheio

Chegou para esse home o fim do mundo.

                                       
                                Castilho

Fontes:

pensador.com

carcasse.com

google.com